Gritó su poesía

Lo haré, Lilia.

Saluditos

Gracias por ser tan generosa, Schehrazada.

Volteo de pronto hacia mi interior
Inexplicable es el hecho de verme a mí
Siguiendo tus pasos, sin ver el exterior,
Temblando, mi vida, por verte a tí.
Así es que comienza ésta travesía,

Alegre al principio y triste al final
Lo canto sin voz, mediante poesía,

Cantar siendo muda es mi tenue señal.
Oro y joyas no opacan tu brillo,
Razones me sobran de comenzarte a amar.
Amado por eso nació un estribillo,
Zafiro y diamante, estrella polar;
Oh! Vida mía! dame un consuelo chiquillo
Negando a mis ojos volverte a llorar.

Con lo poco que he leído me has dejado sorprendida… seguiré visitándote. Saludos!!!

Bueno pues esto no es mío, pero me gusta y además ya sabes que de vez en cuando me siento generosa y hago regalos literarios a mis desconocidos conocidos.

Es tarde ya en la noche
y la playa está desierta.
Rompe el mar
sobre las rocas.
Un aire cálido,
espeso de salitre
y de recuerdos,
me baña la cabeza.
Cierro los ojos.
Inhalo.
Me dejo llevar.
Y luego pienso,
como casi siempre
que me pasan estas cosas,
en Proust.
Pero no he leído
a Proust.
Qué importa.
La vida es bella.
Quién necesita
a Proust.
(Roger Wolfe)

EMBRIAGAOS

Hay que estar siempre borracho. Todo consiste en eso: es la única cuestión. Para no sentir la carga horrible del tiempo, que os rompe los hombros y os inclina hacia el suelo, teneis que embríagaros sin tregua.
Pero ¿De que?. De vino, de poesía o de virtud, de lo que queraís. Pero embriagaos.
Y si, alguna vez, en las gradas de un palacio, sobre la hierba verde de un foso, en la tristona soledad de vuestro cuarto, os despertaís, disminuida ya o disipada la embriagez, preguntad al viento, a la ola, a la estrella, al ave, al reloj, a todo lo que gime, a lo que rueda, a cuanto canta, a todo lo que habla, preguntadle la hora que es; y el viento, la ola, la estrella, el ave, el reloj, os contestará: “Es hora de emboracharse”. Para no ser esclavos y mártires del tiempo, embriagaros sin cesar. De vino, de poesía, o de virtud, de lo que queraís.

CARLOS BAULADELAIRE

Un abrazo